L'art des vacances

La scène se passe quelque part au milieu du XVIIIe siècle, dans un salon anglais. C'est au petit matin, après une sale nuit de débauche.

Au mariage de tante Fabiola, ça ne va pas du tout. La vieille bique ! Elle a encore trouvé un moyen de vous jouer un vilain tour.

La scène se passe dans le jardin. Ou disons plutôt, à la campagne. Devant nous, la nature est généreuse, luxuriante et globalement toute verte. Dans l'herbe, par terre, les fleurs des prés se ramassent par gros paquets.

Cet été, sur la plage : bermuda ajouré, sandales pailletées ... Vous avez vraiment mis le paquet ! Pourtant, c'est triste mais personne ne vous remarque …Quelques conseils !

La peinture de Giorgio Morandi est déroutante autant que magnétique. Elle demande à ce qu'on la regarde longtemps … Très longtemps

Mauvaise nouvelle, mémé est à l'ehpad. Mais tout va s'arranger vous allez voir. Ce n'est pas n'importe quel ehpad !

Le pauvre poète écrit, il travaille sa prose ou sa métaphysique. Il s'épuise à la tâche. Devant lui, le poêle est éteint. Ça doit geler sévère.

Heureusement, pour continuer à voir la mer sans respirer les aisselles de ses voisins, éternelle et consolante, il nous reste toujours la peinture !

Et si on peignait .... la vérité ?

Cette chronique s'adresse à toi si tu existes, le jeunot ou la jeunette qui écoutes France inter !

Que savons-nous de nos voisins suisses ? Ils font du bon chocolat, leur fondue est excellente, mais … Comment meurent-ils ? Comment nos amis helvètes passent-ils l'arme à gauche ?

Ce matin, ouvrons nos chakras cosmiques, et promenons-nous quelques instants, dans un endroit merveilleux qui n'existe pas.